L'ambiance au repas est tendue. Comme tous les jours, depuis l'accident. Elle a du mal à prendre la parole, mais après une dernière fourchette, elle se décide enfin. « Ça s'est plutôt bien passé, pour un premier jour, je crois ». Ni son père ni sa mère ne relèvent la tête. Elle continue courageusement. « J'ai rencontré des gens, en arrivant à l'école, on est restés ensemble jusqu'à la première sonnerie, on formait une sorte de... de petit groupe. Mais on a été séparés, car on est pas tous dans la même classe ». Toujours aucune réaction. Et cette indifférence lui pèse sincèrement. Mais elle espère, elle espère que si elle continue à parler, ils finiront par réagir, par montrer un peu d'intérêt. « Je ne connaissais personne dans ma classe, mais ils ont tous l'air sympa. Et notre emploi du temps est bien aussi, on changera au semestre prochain, mais... on a un tas de matières différentes, des cours de musique, de l'expression théâtrale, de l'histoire de la danse,... ». Elle note. Le petit tic nerveux qui agite le visage de sa mère au mot « danse ». Et son cœur se serre un peu plus. Est-ce que tout ça est devenu tabou, depuis tout ce temps ? Un autre jour, elle aurait laissé passer. Mais ce soir, peut-être parce qu'elle a l'illusion de débuter une nouvelle vie, quelque chose en elle se révolte.

Elle se redresse, les fixe l'un, puis l'autre, avec un regard légèrement humide. « Alors quoi ? Vous vous en fichez, de tout ça ? Vous vous en fichez, ou bien c'est juste que je ne suis plus assez bien pour vous, assez bien pour être votre fille ?! ». Sa mère a enfin cessé de manger, pour la regarder. Comme si elle la voyait pour la première fois. Elle aurait aimé entendre quelque chose comme « mais non Aurélia chérie, tu dis n'importe quoi ». Mais cette femme, si froide, cette femme qu'elle a admiré et adulé toute sa jeunesse, cette femme ne trouve rien à dire, n'articule pas un mot. « Ah oui, je vois. C'est vrai. Depuis que je ne peux plus danser, depuis que vous savez que je ne deviendrai pas cette danseuse étoile que vous avez tellement travaillé à façonner, je n'existe plus à vos yeux ? Aurélia ne sera pas parfaite, Aurélia ne sera pas célèbre ? Alors Aurélia n'existe plus ? ».

Elle en pleure de rage. Elle les hait en ce moment même, eux et leur perfection de façade, eux et leur égoïsme. Eux qui ont toujours voulu vivre à travers elle. « Je ne suis pas une marionnette dont vous faites ce que vous voulez ! J'ai une vie moi aussi, j'ai des envies moi aussi ! ». Et elle aussi est triste de ne plus pouvoir danser, ne plus pouvoir se sentir légère comme une plume. L'envie est partie d'eux, mais elle l'a faite sienne. Elle a fait de ces mouvements et de cette grâce sa vie, et les avoir perdu est sans doute mille fois pire pour elle que pour eux.

Alors elle quitte la table, jetant sa serviette sur le sol, claque la porte du grand salon et court jusqu'à sa chambre. Il n'y a que là-bas qu'elle trouvera un peu de paix. Et encore. Elle n'est plus sûre de pouvoir la trouver où que ce soit, cette paix. Parce qu'elle a beau se donner l'illusion que tout va bien, que la vie sera géniale dans sa nouvelle école, elle sait que c'est faux. Elle sait que ce n'est pas son rêve. Et ses yeux, doucement, se posent sur le cutter dans son pot à crayon. Le quittent, y reviennent, comme aimantés. Non. Non, elle ne peut pas y penser. Elle ne peut pas faire ça. Elle sait que sa mère ne supporte pas le sang, en plus. Comment pourrait-elle lui infliger ça ? Mais peut-être... peut-être que ça les ferait réagir. Peut-être que, durant un court instant, l'indifférence s'échapperait de leur visage.

Un silence, un mouvement, quelques pas.
Sa main se ferme sur le cutter.