Les rescapées jouent à Dr Maboule !

Aussitôt dit, aussitôt fait, nous voilà à l'hôpital, désolé pour le retard j'ai quelques soucis ces temps-ci D8 <3

Elle serre la petite silhouette tremblotante dans ses bras. N'arrive plus à le lâcher. Elle a envie de pleurer autant que lui, mais sa sœur lui a fait promettre d'être forte jusqu'au bout. Oui, mais voilà. Cette étreinte à un goût de dernier. Et c'est détestable. Elle jette un coup d’œil à Olga qui fixe l'horizon. Une horizon tellement différente de leur pays natal... « Olga... est-ce qu'il n'y a pas une autre... ». Elle s'interrompt devant le regard qui se pose sur elle. Un regard qui veut dire 'on en a déjà parlé, on ne remet pas ça sur le tapis, pas maintenant'. Et bien sûr que ce regard a raison, raison sur toute la ligne. Ce qu'elles font, c'est pour le mieux. Ce qu'elles font, elles n'auront pas à le regretter, n'est-ce pas ? Elle resserre un peu plus fort ses bras autour du petit garçon, murmure à son oreille. « Ivaan... Tout sera super, tu verras ! Et puis je t'écrirai. C'est une promesse... ». Les yeux plantés dans ceux, larmoyants, de son petit frère, elle retient sa respiration. Quand le reverra-t-elle ? Elle a l'impression que la réponse est jamais. Même si Olga a promis qu'elles s'en sortiraient très bientôt et qu'elles pourraient venir le récupérer.

Lâchant enfin l'enfant, elle se redresse, non sans garder sa main dans la sienne. « Dis, tu es sûre que Natacha va bien s'en occuper, hein ? Parce que... ». « Tout ira bien pour lui, ma tourterelle, je te l'ai dit. Cesse de t'inquiéter ». Elle pose une fraction de seconde les yeux sur la touffe rousse de son petit frère. Oui, tout ira bien, sa vie sera stable, sa vie sera sûre. Tout sera parfait, vraiment parfait. Il aura la chance qu'elles n'ont pas vraiment eu. Même si elle appréciait sa vie, ce n'était sans doute pas quelque chose à imposer à tout le monde. Surtout si une autre opportunité s'offrait. Une jeune femme apparut à l'angle de la grande rue, leur adressa un signe de main, un joyeux sourire sur le visage. Natacha.


Le bruit d'une lame qui siffle dans l'air. Elle tend l'oreille, un peu aux abois. Elle sait très bien qui elle va trouver, en regardant au coin de la caravane. Mais la question est plutôt de savoir ce qu'il fait debout à cette heure-ci. Alors que tout les circassiens dorment profondément, épuisés après la représentation de ce soir. D'ailleurs, c'était la première pour lui. Et le directeur n'avait pas menti, en le leur présentant : son numéro était vraiment impressionnant. Elle n'avait pu s'empêcher de trembler un peu pour la jeune femme entourée de couteaux, qui avait courageusement soutenu le regard de l'homme, jusqu'au dernier lancé. Oui, vraiment impressionnant. Et terrifiant à la fois. Doucement, elle avance la tête, jusqu'à pouvoir entrevoir l'homme qui se tenait dans la pénombre. A un sursaut de frayeur. Il l'observe, il l'a vue, il sait qu'elle est là. Retenant son souffle, elle attend, pétrifiée dans l'ombre de la grande caravane. « Allez, sort de là. Tu sais que je t'ai vue. Je te fais peur ? … Youlia, c'est ça ? ».

Elle rassemble tout son courage avant de sortir de sa cachette pour s'avancer sous les rayons du clair de lune. Bon sang que ce type lui fait peur. Et comment a-t-il su, pour elle ? Elle était certaine d'avoir été très discrète. Fronçant les sourcils, elle essaye de ne pas s'arrêter à l'aspect effrayant des tatouages de son visage. Elle ne le connaissait pas, il ne fallait pas juger, c'est ce qu'aurait voulu maman. « Qu'est-ce que tu fais debout à cette heure ci ? Ce n'est pas vraiment bien, pour une petite fille... ». Elle a soudain envie d'écraser son sourire moqueur, de le défigurer. « Qui tu appelles petite fille ? Et puis j'te retourne la question. Tu t'arrêtes jamais, de lancer tes couteaux ? ». Il se met à rire, d'un petit rire qui lui glace le sang. « Eh bien, je vois que tu as de la répartie. J'aime bien lancer des couteaux. J'aime bien les couteaux tout court, à vrai dire ». Flippant, vraiment flippant. Elle a besoin de tout son sang froid pour ne pas reculer. « Pourquoi est-ce que t'as rejoins la caravane ? T'es pas un natif du cirque, ça se voit... ». Oui, c'est la question qu'elle se pose depuis son arrivée. Qu'est-ce ce que type fait là ? D'habitude, les troupes son familiales. On nait dans le cirque et on y vit. On le quitte rarement. Et on le rejoint encore plus rarement. « Hm... ça tu vois, ma chère, c'est un secret. Crois moi, tu ne veux pas savoir... ». Et puis après une rapide courbette, il s'évanouit dans l'ombre du chapiteau, la laissant frissonnante. La façon qu'il avait eu de dire ça. « Un secret ». Que pouvait-il bien mijoter ?


Ses mains s'accrochent à la barre. De justesse. Déjà, la gravité l'attire, et le trapèze repart dans l'autre sens, et elle avec. Elle sent tous les muscles de ses bras se tendre pour résister à l'attraction et à la vitesse, son corps se contracter, comme si elle voulait réduire son poids. Il faut toujours être totalement tendu, pour être en harmonie avec le trapèze. La phrase de sa mère lui revient en tête. Sa mère... La pensée de cette femme qui avait été si bonne suffit à la déconcentrer. Lorsque ses mains quittent le trapèze pour aller à la rencontre de celles de son partenaire, quand son corps s'envole pour décrire une courbe gracieuse sous le grand chapiteau, elle sait. Elle sait qu'elle va échouer. Qu'elle n'est plus suffisamment concentrée. Qu'elle n'a pas pris assez d'élan, assez de vitesse. Pourtant, aucune peur n'effleure son esprit. Elle avait déjà chuté tellement de fois. La chute faisait partie intégrante de sa vie, comme la vitesse, le vide, et cette adrénaline qui parcourait ses veines. Elle ne fait aucun effort pour essayer de se retenir. Aucun son ne franchit ses lèvres. Elle chute.

Lorsque son dos heurte le grand filet tendu au dessus de la piste, elle fait de son mieux pour se détendre, pour se ramollir. Pour que le choc ne soit pas trop brutal. Comme elle a appris. Elle rebondit, une dois, deux, trois. De moins en moins haut. Et puis tout s'arrête. Elle reste étendue dans les grandes mailles, les yeux fixés sur le sommet du chapiteau. Là-haut, son partenaire se tient debout sur une des plate forme, une main en visière. « Youlia, ça va ?! ». Elle tend le pouce au dessus de sa tête. Bien sûr que tout va bien. Pourquoi ça n'irait pas. Parce qu'elle pense à maman ? Oui mais ça, personne ne le saura. Heureusement que tout ça n'est qu'une répétition. Il ne faudra pas faire ce genre de bêtise, le grand soir. « Bah alors mademoiselle la tourterelle, on a perdu ses ailes ? ». Elle se redresse subitement, se tourne dans la direction d'où vient la voix, pour apercevoir Adrian qui lui adresse un petit signe de la main. « Très drôle Adrian, vraiment très humoristique ! ». « Quoi ? Ce surnom ne te plaît pas ? Il me semble pourtant que quand ta sœur t'appelle comme ça tu ne te plains pas ! ». « Comme tu viens de le relever, c'est quand ma sœur m'appelle comme ça que ça va. Tu ne ressemble pas à Olga, je trouve... ». Et puis elle aperçoit une autre silhouette, un peu plus loin, dans la pénombre. Qui les observe. Une silhouette qu'elle attribue sans problème, à cet homme qu'elle déteste. « Eh toi ! T'as jamais vu quelqu'un tomber ? C'est pas un spectacle alors dégage ! »

Elle est enfant. Toute jeune. Sa mère lui lit tranquillement un livre et elle pointe du doigt les images qu'elle trouve jolies. Quelques minutes après la préparation du dîner appelle la femme brune qui s'éloigne en la couvant d'un regard protecteur. Ça sent bon l'Italie.

---

C'est l'automne. Les feuilles tombent devant la vitre de la maison. Ça crie. Mais elle regarde dehors, sans doute pour ne pas voir les gestes brusques et saccadés. Elle regarde son huitième automne. À travers ses larmes. « Assume un peu tes conneries ! » Elle fredonne mentalement une comptine de son enfance. Mais elle a l'impression que ce temps-là est loin. Sa mère passe en coup de vent dans la pièce. Une porte claque, à l'étage. Le ventre rond de la femme laisse pourtant présager un heureux événement... Les aléas de l'Amérique.

---

« Pourquoi j'ai pas le droit de rester là ? » « Parce qu'il faut laisser les sages-femmes faire leur travail », répond l'homme d'un ton patient. Mais visiblement, il en a marre, de ses questions. Il se triture les mains avec angoisse et fébrilité. On l'appelle, il entre dans la salle. Et elle, elle reste assise devant l'entrée, sur une chaise destinée à accueillir les visiteurs en attente. Puis on lui dit de venir, après un certain temps. Pour la première fois depuis des mois, elle voit ses parents main dans la main. Sa mère tient quelque chose dans ses bras, enveloppé dans la couverture de son lit d'hôpital. « C'est un garçon » « Allez chercher la couveuse. » « Il a un nom ? » « Félicitations. » Les adultes en tenue bleu clair s'activent autour de sa mère. Elle comprend à peine les mots. Elle est juste curieuse de découvrir son nouveau petit frère.

---

Le coffre de la voiture claque lorsque l'homme le referme avec lassitude. L'habitacle entier est jonché de mâles et de sacs hétéroclites. « Vous avez toutes vos affaires ? Luna ? » Elle hoche la tête. Son frère aussi est prêt. Matériellement parlant. Son père soupire. Le même homme brun qu'à l'hôpital. Ses traits tendus et son air fatigué le vieillissent plus que nécessaire. Assumer la charge de deux enfants tout seul, ça ne doit pas être évident.

---

« Demain c'est le jour des inscriptions dans mon école. Tu viendras ? » L'homme fait « oui » de la tête, la tête plongée dans ses papiers. Elle fait la moue. « T'es sûr ? T'es jamais là, en ce moment. » Il grogne qu'il viendra. Elle répond que son frère aussi a besoin d'une présence.

---

C'est stupide cette fête. Elle est venue pour s'assurer qu'elle ne remettrait pas les pieds de si tôt dans ce milieu bruyant et alcoolisé. Et puis ce garçon est venu lui parler. Ils n'ont échangé que quelques mots, mais lui non plus n'avait pas l'air de particulièrement apprécier l'ambiance. Ils se sont revus, depuis. Se sont plus. Et de là où ils sont, ils peuvent voir les étoiles, loin du nuage de pollution qui flotte sur New-York. La colline verte lui rappelle les champs autour de sa maison de vacances. Ils se penchent. S'embrassent. L'amour a un goût d'abandon.

---

À la table il y a sa famille. De l'autre côté celle qu'il a voulu recoller. Son père fait des efforts pour que les deux moitiés s'apprécient. Mais aucun des deux partis ne veut vraiment connaître l'autre. Faith est peut-être l'exception qui confirme la règle, parce qu'avec elle, il n'y a pas besoin de liens de sang. Pourtant elles ne pourront jamais tout se dire.

---

Il manque quelqu'un, dans la maison. Même Matteo est parti. Aujourd'hui ils doivent s'appeler pour faire le point. Parce que depuis Londres, c'est dur. « Je pense que c'est mieux. Pour nous deux. » « Oui, c'est vrai. C'est mieux. » « Au revoir ? » « Au revoir. » Des larmes de soulagement, peut-être. C'est mieux. Elle est libre.